Когато Джейк настоява да приготви пуйка за Деня на благодарността за първи път, Джен е скептична, но го подкрепя, докато резултатът не се превръща в кулинарна катастрофа, която никой на масата не може да пренебрегне. Но истинският шок идва, когато открива, че рецептата не е на Джейк. Докато напрежението се покачва и съмненията се прокрадват, тя е принудена да се изправи срещу пукнатините в брака им. Този Ден на благодарността пуйката не е единственото нещо, което оставя лош привкус.
Денят на благодарността винаги е бил моя област. Не казвам, че съм Марта Стюарт по някакъв начин, но пуйката? Това е моят шедьовър.
Затова, когато Джейк, съпругът ми от шест години, обяви, че тази година ще поеме ръководството, бях изненадана.
„Тази година аз ще готвя пуйката – заяви той по време на вечерята една вечер, а тонът му преливаше от увереност.
„Имам тайна рецепта, Джен…“
Усмихнах му се, макар че нещо в начина, по който каза „ тайна“, накара стомаха ми да се преобърне.
„Добре“, казах аз, като запазих лекия си тон. „Ще си сложа краката, може би ще си направя ноктите. Само ми кажи, ако имаш нужда от помощ.“
„Няма да го направя“ – изстреля той бързо в отговор.
Твърде бързо.
„Това ще бъде нещо специално.“
Джейк винаги е бил нетърпелив да впечатлява. В работата, с приятелите си, с майка си – особено с майка си. А Патриша е от жените, които намират грешка в комплиментите. Тя би нарекла Мона Лиза „малко скучна“.
На сутринта на Деня на благодарността Джейк беше обсебен мъж. Беше се събудил рано, за да се подготви, и ме изгони от кухнята, преди дори да успея да си налея кафе.
„Имам всичко под контрол“, провикна се той.
Патриша, седнала до плота с вездесъщата си чаша вино, повдигна скептично вежда.
„Джен, сигурна ли си, че това е добра идея?“ – попита ме тя, а от гласа ѝ капеше фалшива загриженост. „Винаги си се справяла толкова добре с пуйката.“
„Ще бъде добре“, промълвих повече на себе си, отколкото на нея.
Часове по-късно Джейк се появи от кухнята с нашия централен елемент за Деня на благодарността. За негова чест изглеждаше перфектно. Златистокафяв, блестящ, направо като от списание или блог за храна. Дори беше приготвил печени зеленчуци, картофено пюре, сос от червени боровинки и гъст сос.
Майка ми ръкопляскаше ентусиазирано. Патриша наклони глава, разглеждайки я като бижутер, който оценява диамант.
„Мирише невероятно!“ – възкликна майка ми.
Събрахме се около масата, а Джейк сияеше, докато режеше първото парче. Звучеше музика, чиниите се раздаваха и скоро всеки си беше взел. Аз разрязах своята, готова да бъда изненадана от вкусното ястие.
В момента, в който попадна на езика ми, се задавих.
„Какво за…?“ Изкашлях се, посягайки към водата си.
Не беше пикантно. Дори не приличаше на пуйка. Беше сладко. Отвратително, натрапчиво сладко, сякаш някой го беше залял с разтопени бонбони или нещо подобно.
„Джейк“, успях да го погледна невярващо. „Какво е това?“
Патриша, по средата на дъвченето, изплю своята в салфетката с драматичен размах.
„О, Джейк. О, не.“
Лицето на Джейк почервеня.
„Това е глазура!“ – каза той защитно. „Кафява захар, кленов сироп и пух от зефир. Това е различно! Креативна е!“
„Креативна?“ Повторих. „Вкусът е все едно някой е пуснал пуйка във варел с нещо във фабриката на Уили Уонка.“
В стаята настъпи мълчание. Зет ми, Стивън, потисна смях. Майка ми се преструваше, че се е съсредоточила върху картофеното си пюре. Патриша, която никога не пропускаше възможност, поклати глава с драматична въздишка.
„Ето защо не си играем с традициите, Джейк. Откакто ти се ожени, Джен е момичето с пуйката. Традиция, Джейк. Традиция.“
Челюстта на Джейк се стегна при коментара ѝ, но той остана безмълвен. Забелязах, че ръката му помръдва към бутилката с вино. Сякаш искаше да я грабне и да заглуши неловкостта с малко добро старо ферментирало грозде.
По-късно, след като повечето от гостите ни се прибраха по домовете си, а Джейк се оттегли в стаята, за да ближе раните си, аз останах да почистя кухнята.
„Не се притеснявай за това, скъпа“, казах аз. „Охлаждай се там, а аз скоро ще бъда при теб. По-рано скрих един тиквен пай, защото знам, че го обичаме със студена бита сметана“.
Опитах се да бъда мила. Да му помогна да осъзнае, че това е било грешка и в това няма нищо лошо.
Докато изхвърлях остатъците в кошчето за боклук, едно смачкано парче хартия привлече вниманието ми. С любопитство го изгладих и открих ръкописна рецепта.
Сърцето ми се ускори, когато видях името в долната част на страницата.
Сара.
Сара. Бившата съпруга на Джейк.
Ръцете ми трепереха, докато се взирах в картата. От всички хора, към които Джейк можеше да се обърне за рецепта – включително и чрез търсене в Google – защо, за Бога, щеше да избере нея? Умът ми работеше извънредно, опитвайки се да свърже точките, които не исках да виждам.
Втурнах се в хола, държейки картата с рецептата като доказателство. Джейк вдигна очи от повторението на футболния си мач, а лицето му бе загубило цвят.
„Искаш ли да ми обясниш това?“ Попитах, а гласът ми беше по-студен, отколкото възнамерявах.
Джейк седна по-изправен.
„Аз… ъъъ… просто исках да направя нещо специално, Джен. Сара работеше като готвач известно време, когато се занимаваше с кетъринг. И си помислих, че тя… нали знаеш… ще има някои добри идеи за мен“.
„Мислеше си, че Сара ще има отговор?“. Прекъснах я, като гласът ми се повиши. „А не аз, твоята съпруга, човекът, който от години приготвя почти всички твои ястия, включително вечерите за Деня на благодарността и Коледа?“
Устата на Джейк се отвори, после се затвори. За първи път нямаше отговор.
„Аз просто… Не исках да се объркам – призна той накрая, а гласът му едва се носеше над шепот. „Ти си толкова добър в това и си мислех, че ако те помоля, ще поемеш. Исках да докажа, че мога да се справя сам“.
„И не можа просто да ме помолиш за малко помощ?“ Избухнах. „Дори и за моите предложения? Вместо това отиде при бившата си съпруга?“
Джейк изсумтя.
„Джен, не беше така…“
„Не?“ Изстрелях се обратно. „Тогава какво беше?“
Докато лежах и се взирах в тавана онази нощ, умът ми не спираше да се върти по спиралата. Обяснението на Джейк ми се стори слабо. Ако беше твърде несигурен, за да ме помоли за помощ с пуйката, какво говореше това за връзката ни?
А Сара?
Защо тя?
Наистина ли тя беше най-добрият му вариант, или зад това се криеше нещо друго? Искам да кажа, че ако трябва да съм честна, хората винаги казват, че човек помни първата си любов завинаги.
На следващата сутрин Джейк се приближи до мен с чаша кафе и парче тиквен пай.
„Съжалявам – каза той тихо. „Наистина съжалявам, любов. Не мислех. Просто исках да впечатля всички и… Загубих много.“
Кимнах, запазвайки спокойствие и сдържаност, както си бях наредила цяла вечер. Едва успях да заспя, докато умът ми препускаше из всички възможности.
„Разбирам, че искаш да впечатлиш хората, Джейк. Но ето какво – следващия път, когато искаш съвет, като добър, солиден съвет, може би започни с човека, за когото си се оженил. И за протокола? Сара те саботира. Тази рецепта? Освен ако не е била за някакво отвратително сладко зърнено лакомство, това е било отмъщение, чисто и просто“.
Джейк примигна, а устата му се отвори.
„Мислиш ли, че…“
„О, не мисля, Джейк“, казах твърдо. „Аз знам.“
Той изстена, потъвайки в най-близкия стол.
„Боже, аз съм такъв идиот.“
Джейк сякаш не можа да срещне очите ми до края на уикенда за Деня на благодарността. Той се извини отново, два пъти, но това не заличи затаеното съмнение. Продължавах да си повтарям момента, в който намерих онази карта с рецепти, и изражението на лицето му, когато го конфронтирах.
Патриция, разбира се, добави масло в огъня. Тя беше отседнала при нас за уикенда и естествено беше чула всичко.
„Е, поне си е научил урока“, отбеляза тя със самодоволна глътка от виното си.
Джейк беше решил да изведе кучето ни на разходка, оставяйки Патриша и мен сами, разнищвайки цялото фиаско с пуйката.
„Наистина ли мислиш, че е отишъл при нея за помощ?“ Попитах свекърва ми. „Че не се случва нищо друго?“
„Скъпа, Сара му е изневерила. Тя разби малкото му сърце, така че не може да става дума за нещо повече. Мисля, че нашият глупав мъж просто е искал да впечатли жените в живота си, затова е посегнал към единствената друга, която познава добре.“
„Съмнявам се във всичко.“ Признах, вдигнах чашата с вино на Патриша и отпих глътка.
„Джен, той те обожава. Просто понякога е малко глупав. Но ако смяташ, че трябва да се проведе по-голям и по-важен разговор, тогава продължавай, скъпа. Направи го.“
Кимнах.
До неделя вечер бях изтощена – емоционално, психически, физически. Онази пуйка за Деня на благодарността не просто остави лош вкус в устата ми. Тя остави пукнатини в нещо, което смятах за солидно.
Истината е, че не знам дали някога отново ще се доверя напълно на преценката на Джейк. Не само в кухнята, но и във всичко. И докато лежахме в леглото онази нощ, мекото му извинение не накара тези съмнения да изчезнат.
Засега все още съм тук. Но не мога да се отърва от усещането, че нещо се е променило този Ден на благодарността, а щом нещата се пропукат, е трудно да ги сглобиш отново.
